Pod pistoletem

Stadion jest zimny i ciemny.
Wentylatory wybuchły już jakiś czas temu.
Rozrusznik krzyknął „Na twój znak!”
a następnie „Do dzieła!” ale pistolet? NIE.

Moje uda płoną na obu końcach.
Moje plecy są napięte jak cyrkowe druty.
Wygląda na to, że moje kolana są zgięte.
Moje neurony rozpalają elektryczne ognie.

Płotki zbudowane z kul armatnich.
Ścieżka jest zapchana pamięcią.
Przynajmniej nie może być żadnych upadków
na ugorowanych polach fałszu.

Pot i łzy są rzeczne.
Śliskie brzegi są chciwe.
Kurs zawiera ukryte „moje”.
Dobroduszny homunkulus.

Początkowe, potykające się, budulcowe cegiełki
są do siebie podobne.
Rozrywam dni i uderzam w zegary,
aż lufa zaświeci się.

© Thomas James 2023. Wszelkie prawa zastrzeżone.

Śledź ⏸️ Subskrybuj ⏩ Dołącz do Medium

Dźwięczne wersety ⏺️ Dołącz do słuchaczy