Domenica mattina

“È di nuovo primavera. La terra è come un bambino che conosce le poesie a memoria”.
— Rainer Maria Rilke

Mi sono svegliato domenica mattina al
suono antico degli uccelli che cinguettavano fuori
dalla mia finestra. Sdraiata lì seminuda
in un disordine di lenzuola ad ascoltare il
suo respiro. I suoi capelli cadono
dal cuscino. Il sapore del suo amore
indugia ancora sulla mia lingua.

Forse tenterò una poesia oggi.
O forse io e lei porteremo una bottiglia
di vino vicino allo stagno
e leggeremo un po' di Steinbeck all'ombra
di un sicomoro e dimenticheremo
tutto.

Gli occhi arcaici di un Whitman barbuto
mi fissano da un dipinto
sul muro.

Mi alzo dal letto in silenzio e mi trascino
nel cortile sul retro. A piedi nudi e vivo.
Il caffè nero in una
tazza di porcellana crepata fa rimescolare il sangue. I
raggi liquidi dorati del sole rinnovato penetrano attraverso
gli steli di bambù di trenta piedi che ho
piantato alcuni anni fa.

È primavera al sud e la brezza
è piacevole sul mio viso.
Fioriscono i mirti crespi e le magnolie. I cardinali
e le ghiandaie blu svolazzano intorno alla mangiatoia per uccelli
mentre guardo gli scoiattoli dispettosi
avvicinarsi sempre di più. Il fresco gelsomino
riempie la mattina di una dolce fragranza.
Sogni ad occhi aperti e fiori che sbocciano.
La fresca rugiada luccica sulle felci e
sui filodendri mentre il mio cane
insegue le lucertole nell'erba
umida.

L'impeccabile sinfonia della creazione, l'
eterno palpito della vita, il mio spirito
intriso di una gioia indisturbata,
una rara contentezza. I miei impulsi ostinati a mio
agio, insieme al mio ego. I miei innumerevoli
vizi hanno ceduto a una naturale
innocenza. Gli scrupoli di ieri sono
dimenticati. Il futuro non preoccupa.
La macchia di sangue della storia è lontana dalla
mia mente.
Non sorge un pensiero squallido o tetro . L'ambizione è
assurda. La morte è una bugia.
Sento le parole di Rumi
che si diffondono nella morbida
luce mattutina,
La brezza all'alba
ha segreti
da dirti. Non
tornare a
dormire.

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