Lutowy dojazd

Śmigając w dół, rower tyka i klika,
Wysuszony od bezwietrznej pogody.
Ostre słońce bije moją zimną twarz,
Pąki są jeszcze zbyt nieśmiałe, by powiedzieć karłowatej trawie.
Ale wiedzą, że to się zbliża,
wiosna i ja oblegamy.

Spokojny rejs przez Kentish Town,
ćwierkanie i dzieci mieszają dźwięk,
Przed farmą kredy, wyprawa młota,
Gorący asfalt, slapstick, polityka i planiści.
Wszelkiego rodzaju maniery, włóczęgi i przepych.
Tkam ruch uliczny, ubrany stosownie do pogody.

Minęli szkoły i młodzież,
aż do Primrose Hill.
Działacze dobrze sobie radzili
w tym zamożnym mieście.
Mój rower ledwo się mieści,
Jak tarasy patrzą w dół,
I blask środka zimy,
Przez przepych rośnie.

Pospiesznie pędząc do Parku Odczynników,
Smakując powietrze, które stworzyły źdźbła trawy.
Omijając parkowy kanał,
Obozowicze na obrzeżach,
Z pożarami, płonącymi mostami.

St. John's Wood i jego rezydencje z kamienia,
Notting Hill wiosenne duchy i dni piknikowe,
Jego ujmująca witalność i kolor,
Tylko tygodnie.

Poznanie zimy, jak zimna woda,
Bezwzględna, zdecydowana i okrutna.
Niech głębia trudnej pogody
wiruje w cieple mojej duszy.