U-Bahn

Przed założeniem mojej grubej, wymaganej przez pandemię maski, naciekam się ostatnim wdechem świeżego powietrza i schodzę do cuchnącej paszczy U-Bahn. Mój wzrok podąża za czarnymi kropkami zaschniętej gumy na schodach. Dlaczego ludzie upuszczają przeżute, gumowate tusze właśnie tam? Jedna po drugiej, każda nieprzyjemna rzecz atakuje moje zmysły: odjeżdżający pociąg z piskiem na dziesięcioletnich torach. Unikam rozlanego porannego jogurtu, rozbitej butelki po piwie i kilku gołębi otaczających na wpół zjedzoną kanapkę w papierowej torbie z piekarni.

W rogu wyłożonym zielonymi i niebieskimi kafelkami agresywny smród sików przebija się przez moją maskę. Już wiem, jak unikać kontaktu wzrokowego z siedzącym tam bezdomnym, który grzecznie prosi o pieniądze, a potem mamrocze obelgi, kiedy przechodzisz obok. Jego ciemna, grudkowata sylwetka rozmywa się jak niebieski ser w moich urządzeniach peryferyjnych.

Jest jeszcze jeden zestaw schodów, zanim dostanę się na platformę. Pociąg już jest. Dwie starsze kobiety próbują znieść walizkę po schodach. Młody mężczyzna biegnie obok nich, żeby zdążyć na nasz pociąg. Kusi mnie, żeby zrobić to samo, ale dręczy mnie poczucie winy, więc oferuję swoją pomoc. Jedna pani ma problemy ze słuchem, a druga patrzy podejrzliwie na moje tatuaże na przedramionach. Naprawdę pani? Nie zamierzam ukraść twojej torby. W końcu akceptują moją pomoc i kładę duży ciężar na platformie.

Mój pociąg odjechał. Następny będzie za 10 minut. Oceniam dostępne miejsca. Opcje są w najlepszym razie żałosne.

Kiedy jestem zirytowany, zaczynam nadawać ludziom imiona. Mógłbym usiąść obok Moritza, faceta w dresie i łańcuchach, którego Niemcy uznaliby za Asi . Zasadniczo samozwańczy „fajny” facet, który nigdy nie mówi nic inteligentnego. Potem jest Katharina i Tobias, dwoje świeżo upieczonych rodziców, z kolejnym w drodze. Mała Annika wydaje z siebie krzyk banshee i nie wykazuje oznak zatrzymania. Przeszukując kieszeń, żałuję, że zostawiłem słuchawki w domu.

Po kilku miejscach zajętych przez dwóch otyłych ludzi zostało jedno miejsce na końcu. Kieruję się w tamtą stronę i uświadamiam sobie, że ktoś rozlał coca-colę i próbował to wytrzeć chusteczką. Oderwane fragmenty sterczą jak pióra na metalowym siedzeniu. Jestem dobry. Po prostu stanę. Brakuje mi ośmiu minut, jak pokazano na ekranie.

Ponuro zauważam, że zainstalowali tutaj nowe ekrany reklamowe. Jasne wiśniowe usta otaczają lizaka, a blondynka mruga do ciebie. Zostaje przewinięta w górę i jest tam mężczyzna w stylu Jamesa Bonda w czarnym smokingu ze zbyt błyszczącym zegarkiem, którego nikt nie potrzebuje. Mija minuta i pojawia się stary facet z bólem pleców, o czym świadczy czerwono-pomarańczowy świecący ślad w miejscu, gdzie dotyka pleców i krzywi się z bólu. Zastanawiam się, dlaczego, kiedy wszystko, co robimy, to siedzieć na tyłkach i konsumować wszystko w nadmiarze przez cały czas.

Och, mój pociąg jest teraz opóźniony. Chyba będę czekać dalej.