Idąc samotnie, listopad

Wiersz.

Moje stopy poruszające się pozostawiają jedyny dźwięk w promieniu wielu mil

las nie do poznania, każdy liść zniknął, opadł.

Tylko pnie drzew, gałęzie, warstwa po warstwie —

buk, czereśnia, brzoza żółta i biała, świerk.

Daleko, gdzie nie mogłem patrzeć latem, pagórek,

wielka kępa świerków, miękka cisza martwej, brązowej sosnowej podłogi.

Daleko w górze kołyszą się duże, wciąż zielone gałęzie,

wiatr teraz tak inny niż wtedy, gdy też napierał na liście,

teraz wszystko zupełnie nowe, ale jakoś niezmienione:

strumień płynący pod zrujnowanymi palami mostowymi,

czarno-śliska woda przedzierająca się przez opuszczoną tamę bobrową,

głośniej teraz, gdy zniknęły wyciszone liście,

każdy dźwięk niosący się w dal,

zwłaszcza ostre drapanie moich stóp przez liście.

Zatrzymuję się, opieram o szaro-zimny pień buka

Nie mógłbym objąć ramionami, nawet gdybym próbował.

Opiera się, dokoła wyrósł, wielki świerk,

i oba wychylają się nad szaro-czarną taflą jeziora

jak dwoje obejmujących się, starających się nie upaść.