Paradoks.

Pisanie to oskrobywanie rany i pozwalanie jej ponownie krwawić świeżą krwią. Boję się powrotu do moich starych traum i przeszłości, a pisanie pozwala mi zachować zdrowy rozsądek.

Transformacja z lekkomyślnego nastolatka w odpowiedzialnego dorosłego jest przerażająca; czy obowiązek zabiera moją sztukę - moje słowa ? Organizowanie słów do napisania artykułu to inna sztuka; płynące słowa nagle, jak nasze emocje, to co innego.

Chcę pisać tak, jak Virginia Woolf pisała o samotności, Sylvia Plath pisała o agonii, Van Gogh pisał o życiu, Kafka pisał o nieznanych emocjach, Charles Bukowski pisał o swoim najgłębszym smutku i jak Chinmai pisała o swoich uczuciach. Ale boję się, boję się zawartego w nim szaleństwa. Boję się wrócić do mojego absurdu, przypomnieć sobie mój smutek i ponownie przeanalizować moje emocje; czy boję się je wyrazić?

Martwię się,

Czy szczęście zabiera mi część mnie, która utrzymuje mnie przy zdrowych zmysłach, część, która utrzymuje mnie w kontakcie z moją duszą, część, która obejmuje moje szaleństwo, część, która może doprowadzić mnie do szaleństwa? To paradoks!