Wybór

Zostawił mnie samą na kanapie i zszedł na dół. Z ukrytych głośników płynęła jedna z sonat fortepianowych Beethovena, jej mroczne harmonie i natarczywe, wzburzone melodie, stanowiące doskonały kontrapunkt dla mojej wewnętrznej udręki. Nie jestem pewna, jak długo tak siedziałam, ale kiedy spojrzałam na zegarek, zdałam sobie sprawę, że nigdy nie wrócę do domu na czas, żeby mój mąż nie zastanawiał się, dlaczego się spóźniłam.

Zwykle, kiedy wchodziłem do tego mieszkania, jego pierwszą czynnością było rozebranie mnie lub uważne obserwowanie, jak sam to robię. Tego wieczoru byłam nietypowo ubrana. Wciąż ubrany do pracy, przyjechałem tu prosto z biura, moja determinacja, obrany kurs.

„Nie mogę kontynuować”, powiedziałam mu. „Jestem rozbierany i to doprowadza mnie do szału” – powiedziałam mu. „To musi się skończyć”.

Nic nie mówił przez minutę lub dwie, po prostu słuchał muzyki, obserwując mnie, bez wyrazu twarzy, który mógłby dać mi wskazówkę co do jego reakcji, szyfr, kod, którego nigdy nie udało mi się złamać. Potem wstał, zakrył niewielką przestrzeń między nami, wyciągnął rękę i postawił mnie na nogi.

Nadal nic nie powiedział. Tylko pogładził mój policzek. Miękkie, kojące muśnięcia w dół mojej szyi, dotykanie moich ust, kreślenie kręgów wokół moich zamkniętych oczu, przesuwanie palcami po moich włosach. Jego dotyk, jak zawsze, był hipnotyzujący, był czymś, czego nigdy nie chciałem zakończyć; bez względu na to, czy było delikatne, czy ostre, nigdy nie chciałem, żeby to się skończyło.

Potem podniósł moją spódnicę, położył dłoń między moimi udami i po prostu ją tam zostawił, dopasowując dłoń do krzywizny mojego wilgotnego kopca, przyciskając usta spuchnięte z podniecenia – ich naturalny stan w jego obecności, coś poza moją kontrolą. Delikatnie pocierał moje majtki o wilgotne ciało i staliśmy tam przez długie chwile, jego ostrożna stymulacja stale we mnie rosła, aż wiedziałam, że wywoła orgazm, którego pragnęłam, którego zawsze pragnęłam, gdy byłam blisko niego. Ciągnie teraz za pasek, wsuwa rękę do środka, przesuwa palcem między moimi ustami, bawi się moją łechtaczką. Wciąż brak słów; to była cała komunikacja, której potrzebowaliśmy.

Jego ręka przestała się poruszać. Po prostu zostawił go na swoim miejscu, z palcem wciśniętym ciasno w mokrą ranę między moimi udami, jak wyzwanie: Czy mógłbyś znaleźć coś przydatnego do zrobienia z tym, mój zwierzaku? I och, z pewnością. Pozwoliłam biodrom go szukać, skupiłam nacisk i tarcie tam, gdzie przyniosłoby to największe korzyści, ocierając się o niego jak kot w gorączce, którym byłam, warczenie niepohamowanej żądzy wibrowało w moim gardle.

Nie trwało to długo, a kiedy to się stało, była to erupcja, szybka i gwałtowna. Krzyczałem, drżałem, mój umysł był pusty, a cudowne fale doznań płynęły z samego centrum mojej duszy. Kiedy osiągnąłem szczyt, zaczął poruszać ze mną ręką, wsuwając palce w moje puste przestrzenie, wypełniając je swoim bezkompromisowym naleganiem, abym wykonywał jego polecenia tak długo, jak sobie tego życzy. Utrzymując stałą stymulację, bez wysiłku ponownie doprowadził mnie do szczytu… i jeszcze raz. I niezliczone więcej. Moje nogi osłabły, oparłam się o niego dla wsparcia, przyciągnęłam się mocno do niego.

W końcu pozwolił mi przestać. Dotknął palcami moich ust, a ja oczyściłam je językiem, wciągając własne soki do ust, smakując sól mojej surowej namiętności. Zacząłem płakać.

— Usiądź — powiedział. Potem opuścił pokój. Kiedy wrócił, położył przede mną na stoliku do kawy trzy przedmioty: uprawę, ciężki skórzany pasek i bicz z jednym ogonem.

– Masz dziesięć minut – powiedział. „Będę na dole. Jeśli nie dołączysz do mnie do tego czasu, uznam, że znikniesz z mojego życia. Jeśli zdecydujesz się do mnie dołączyć, wybierz, na które z nich masz ochotę.

Potem mnie pocałował, pocałunek kochanka, i zostawił mnie samej sobie.

Beethoven używał swojej muzyki do zmagania się ze swoimi demonami. Co miałem? Podniosłem pasek. Był nowy, nigdy nie używany, skóra wciąż sztywna i nieskazitelna. Wdychałem jego zapach i czułem pierwotne pragnienia, które wyzwalał głęboko w środku. To byłoby okropne. Roślina była znajoma, prawie stara przyjaciółka. Drapał nim moje piersi, zamieniał moje sutki w płomienie, palił mój umysł żarem swojej intensywności. Podniosłem pojedynczy ogon, podziwiałem misterny splot, subtelną elastyczność, długą, ohydną końcówkę, którą mógł złamać tuż przy powierzchni mojej skóry. Zamknąłem oczy i zobaczyłem, jak tam stoi, z biczem w dłoni prawie biernym, spokojnym głosem: „Rozchyl nogi, kochanie. Obawiam się, że będę musiał cię teraz naprawdę skrzywdzić…

Drzwi były tak blisko. Życie po nim tak bezpieczne, tak pełne pochwał i uznania, tak obfite w miłość i uwielbienie, które mi ofiarowało. Tutaj była tylko ciemność i złowrogie pragnienie, którego żadne przejawy miłości nie były w stanie zaspokoić. Znowu zacząłem płakać. Już dokonałem wyboru; wszystko to było zaledwie wstępem do nieuniknionego.

Wzięłam bat i zeszłam na dół.