Des mots qui parlent pour moi

Hemingway était un pêcheur amoureux de la mer sans fin

Il s'est suicidé dans l'Idaho loin de cette poésie

Bécquer a écrit sur les hirondelles noires, celles qui ne reviendront plus

Parce que l'amour dont ils avaient été témoins ne sera plus jamais le même qu'alors

Thomas a écrit sur son père et la mort de la lumière

Et je me demande si un jour je supplierai les miens de ne pas aller doucement dans la nuit

Emily a mesuré le deuil avec des yeux étroits et explorateurs

Je me demande si ton chagrin est comme mon chagrin et s'il pourrait jamais s'atténuer

Neruda a gravé vingt poèmes d'amour et une chanson de désespoir

Déserté comme des quais à l'aube, laissé sans explication

Sylvia était découragée dans ses nombreuses nuances d'obscurité

Et bien que l'écriture ne puisse pas la sauver, pour d'autres c'est une catharsis

Whitman était un humaniste et son corps était électrique

Amoureux de lui-même, ils disaient que son travail était égocentrique

Robert a pris le chemin le moins fréquenté, puis-je faire de même ?

Cela fera-t-il une différence si j'écris sur le bonheur ou la douleur ?

Pour l'instant je laisse régner les poètes

Pour l'instant leurs mots je parle

Un jour je serai celui qui écrira

Avec des mots qui parlent pour moi