La grande danse des vivants

Abigail Redgrave s'est glissée dans l'étude pour un répit des bêlements discordants du quatuor de jazz. Sa tête battait à cause du gin, et le rythme étrangement syncopé de la dernière composition de l'ensemble n'a pas fait grand-chose pour y remédier. Elle pouvait encore entendre le gémissement étouffé d'un saxophone à travers le mur. Abigail massa ses tempes. La fête a continué sans elle.

Le bureau était dominé par un grand bureau en acajou, derrière lequel se dressaient trois immenses étagères. Tous les livres, à l'exception d'une Bible King James vierge, étaient bien usés; sujets de consultations fréquentes. Mais l'œil d'Abigail fut attiré par une petite statue singulière qui était perchée sur le coin du bureau.

À première vue, elle pensa que ce devait être l'œuvre d'un artisan contemporain, mais une inspection plus approfondie l'a amenée à conclure qu'il s'agissait d'un millésime beaucoup plus ancien; car bien que les cubistes et les futuristes aient été capables d'effets assez excitants, aucune école n'aurait été capable de produire une pièce comme celle-ci. En effet, la statuette représentait un monstre que seule une imagination fiévreuse en phase terminale aurait pu évoquer ; une tête tentaculaire jaillit d'un torse grassouillet et écailleux arborant des ailes apparemment résiduelles. Il y avait quelque chose dans sa suggestion de rites perdus et cachés qui rappelait la sexualité primitive de cette Vénus paléolithique qu'Obermaier, Szombathy et Bayer avaient si récemment retrouvée à Willendorf. Les deux auraient pu être amants, pensa-t-elle.

Il a fallu des efforts considérables à Abigail pour rediriger son regard vers les étagères au-delà du bureau, mais une fois qu'elle l'a fait, elle a eu droit à un trésor de littérature française. Elle fit un tour d'horizon des dos, faisant courir son index le long de ceux-ci et chuchotant les titres qui lui plaisaient à elle-même. « À rebours, Cultes des Ghoules, Justine, Les Fleurs du Mal… »

Abigail venait de sortir un exemplaire de La Grande Danse Macabre des Vifs de Martin van Maële de l'étagère lorsqu'une voix derrière elle a dit : « Tu es une lectrice, tu es ?

Abigail tourna les talons et tomba nez à nez avec Jean-Henri Delisle ; le maître de la maison et, ce soir-là, son hôte. Les pages mondaines avaient fait grand cas de l'arrivée du Français en Amérique.

Jean-Henri était le rejeton aîné du clan Delisle. Les Delisle avaient quitté la France avant que les hostilités n'éclatent en guerre à grande échelle sous un nuage de suspicion lié à la disparition de plusieurs belles jeunes femmes. Jean-Henri lui-même aurait même appartenu à un culte voué à la vénération d'une divinité décédée depuis longtemps, bien que ce dernier détail soit au-delà de toute croyance pour tous les lecteurs de la Gazette, sauf les plus crédules.

Jean-Henri n'avait fait qu'ajouter à l'intrigue en choisissant de s'y installer, dans la maison d'Everett ; qui lui-même a soutenu un mythe noir concernant les chambres cachées, les actes charnels blasphématoires et, plus étrange encore, les êtres extraterrestres cachés dans les grottes crépusculaires sous les fondations du bâtiment.

Les fêtes pour lesquelles Delisle s'était récemment fait connaître étaient perçues, par certains, comme une tentative d'associer son nom de famille à des choses plus heureuses.

Et voici qu'Abigail s'introduisait dans son bureau. « Je… je suis désolée, dit-elle.

« Pour quoi faire ? Je ne vous ai suivi ici que pour apprendre ce que vous, les filles "flapper", aimez lire. Dis-moi, qu'est-ce que tu as là ?

Rouge d'ivresse et d'embarras, Abigail a essayé, en vain, de prononcer le titre.

"Ah ! La Grande Danse ! Connaissez-vous le travail de van Maële, mademoiselle… ?

« Redgrave… Abigail Redgrave. Et non, désolé, j'ai bien peur que ce ne soit pas le cas.

« C'est le moment idéal pour faire connaissance, dit-il joyeusement. "Allez, jetez un coup d'œil."

Elle a commencé à feuilleter le mince volume et a été choquée de découvrir qu'il s'agissait d'une collection de dessins pornographiques. Chaque page qu'elle tournait révélait encore un autre accouplement sinistre ; des hommes avec des femmes, des femmes avec des femmes, etc., et dans toutes les configurations imaginables, un véritable kaléidoscope de chair.

Abigail, bien qu'à plusieurs années de sa virginité, semblait presque recouvrer sa virginité à de tels spectacles; son rougissement s'approfondit page après page. Enfin, elle est venue à une illustration représentant la confrontation de Saint George avec le dragon ; bien que ce ne soit pas un George ordinaire, ni un dragon ordinaire.

Non, George de van Maële était complètement nu de la taille aux pieds et brandissait son propre pénis comiquement démesuré comme une épée. Et le dragon ! Il semblait être composé d'un peu plus que de l'anatomie féminine; des yeux de mamelon aveugles regardaient au-dessus d'une gueule décidément yonique, et, pire encore, le tronc graisseux de la créature se terminait par une profusion de tentacules phalliques. Certains de ces tentacules, à leur tour, étaient enroulés autour de la figure nue de la princesse virginale que George était venu libérer, tandis que d'autres avaient encore été insérés dans le vagin et la bouche de la femme.

Cette dernière image exerça une horrible fascination sur Abigail. Pendant un instant, elle confondit le dragon sur la page avec l'étrange statuette sur le bureau de Delisle et ressentit le désir d'échanger sa place avec la noble en péril. Elle espérait que c'était seulement l'alcool de contrebande, et non un désir latent, qui expliquait ses sentiments étranges. "Qu'est-ce que ça veut dire?" elle a demandé.

"Le titre? Je crois que cela se traduit par La Grande Danse des Vivants . Précis, non ? »

"JE…"

« Peut-être qu'un autre verre vous éclaircira l'esprit », dit Delisle en traversant le bureau jusqu'à son bureau et en sortant une bouteille de cognac ambré et deux verres en cristal. "Mon propre stock privé", a-t-il ri.

Abigail a accepté le verre et a bu profondément; en partie pour faire plaisir à Delisle, et en partie pour bannir les fantasmes étranges et troublants que les croquis de van Maële lui avaient donnés.

Elle a jeté un autre regard sur l'idole de Delisle. L'alcool avait un goût merveilleux, même si elle détecta une note amère et médicinale sous son goût de noisette. "J'aime les dessins..." elle s'interrompit.

Sa tête tournait.

Et puis elle tombait.

* * *

Abigail s'est réveillée dans une obscurité presque parfaite ; et seulement "presque parfait" pour la lumière d'une seule bougie gouttière quelque part au-dessus et derrière sa tête. Lorsqu'elle a tenté de s'asseoir pour mieux surveiller son environnement, elle a découvert que ses poignets et ses chevilles avaient été enchaînés; un à chaque coin de la dalle de pierre froide sur laquelle elle était allongée.

Elle était complètement impuissante et la réalisation de son impuissance lui fit vaciller l'esprit. Dans un moment de terreur frénétique, elle imagina un cultiste en robe noire émergeant des ténèbres au-delà de la lumière des bougies pour plonger un athamé méchamment tranchant dans la chair douce de son estomac. Elle a sangloté.

Après que quelques minutes se soient écoulées sans que rien de tel ne se produise, Abigail cligna les larmes de ses yeux et commença à évaluer la situation. La dernière chose dont elle se souvenait était d'être debout dans le bureau de Delisle, en train de boire du cognac.

Le cognac ! Delisle l'avait-elle droguée ? Et si oui, pourquoi ? Le fait qu'elle était encore entièrement vêtue l'a désabusée de l'idée qu'il avait tenté de la violer alors qu'elle était frappée d'incapacité. Peut-être était-ce simplement un peu d'esprit gaulois, une variation grossière de Poe destinée à l'impressionner et à la titiller. D'un instant à l'autre, il ouvrirait une porte invisible et entrerait à grands pas pour la réprimander pour sa peur et ils retourneraient ensemble à la fête.

Elle s'était presque réconciliée avec cette explication lorsqu'elle entendit quelque chose remuer dans l'obscurité. Sa peau a éclaté en chair de poule; de froid, de peur ou d'anticipation, elle ne savait lequel. Elle appela Delisle ; pas de réponse. Abigail luttait contre ses liens en vain.

Il n'y aurait pas d'échappatoire.

Abigail ne remarqua pas le tentacule serpentant le long de sa jambe jusqu'à ce qu'il atteigne l'ourlet de sa robe, et il était alors trop tard pour faire autre chose que crier. L'appendice sucé enleva sa culotte avec une dextérité alarmante avant de se planter fermement sur son sexe exposé, pulsant avec la chaleur d'un amant. Le cri qui s'échappa alors de ses lèvres n'était pas un cri de peur ou de répulsion, mais de plaisir pervers.

Apparemment encouragée par ses gémissements, la créature commença à faire entrer en elle son pseudopode muqueux. L'esprit rationnel d'Abigail a résisté à ce que son corps a su être vrai dès qu'elle a vu l'illustration lunatique de van Maële : elle voulait ça .

Elle se sentit se resserrer autour du tentacule alors que deux autres se glissaient hors de l'obscurité stygienne pour explorer son corps. Ils ont rapidement trouvé ses seins, arrachant sa robe et son soutien-gorge et exposant sa poitrine à l'air glacial de la cellule. Ses mamelons durcirent ; que ce soit par le froid ou par l'excitation, elle n'osait spéculer, sachant qu'admettre ce dernier était accueillir la folie.

Les tentacules s'enroulèrent autour de ses seins, les serrant avec une curiosité extraterrestre qui ne lui rappela rien tant que ses premiers tâtonnements d'adolescente confuse avec le garçon voisin. Abigaïl s'était alors sentie, comme elle l'avait fait à cet instant, comme si elle était introduite dans un nouveau monde glorieux de sensations sublimes. Elle était proche de l'orgasme.

Soudain, Abigail sentit un grand poids s'installer sur elle. Elle plissa les yeux dans l'obscurité au-dessus d'elle, et fut à peine capable de discerner la forme générale de la chose.

La créature rappelait à parts égales un céphalopode, un dragon et un homme — et elle ressemblait pour tout le monde à la statue de l'étude de Delisle rendue en chair !

Ses chaînes l'empêchaient de s'agiter, pas qu'elle le veuille vraiment. Le tentacule entre ses jambes a commencé à glisser vers l'intérieur et l'extérieur d'elle, augmentant progressivement le rythme jusqu'à ce que les poussées rythmiques soient presque trop lourdes à supporter pour Abigail. Sa bouche s'ouvrit dans un cri silencieux, et le monstre enfonça un tentacule dans sa gorge. Elle s'étouffa autour de sa circonférence et ses yeux se révulsèrent dans leurs orbites, révélant une blancheur vitreuse comme le ventre d'un poisson. Le monstre s'est vidé dans son ventre. Abigail gémit et s'allongea contre la dalle.

Évidemment fini avec elle, la créature s'est hissée hors du corps maintenant presque nu d'Abigail pour atterrir avec une claque affreusement humide sur le sol à gauche de la dalle. Elle l'entendit glisser dans une obscurité encore plus lointaine au-delà de sa vue.

Abigail ne savait pas si son agresseur trouvait leur rencontre partagée gratifiante ; seulement cela, à sa honte, elle l'avait certainement fait. Son esprit est devenu vide et elle s'est abandonnée à l'oubli temporaire du sommeil.

* * *

Pour la deuxième fois cette nuit-là, Delisle s'est excusé de la fête pour visiter son étude. Les fêtards remarquèrent à peine son absence. En vérité, ils auraient de la chance si l'un d'entre eux se souvenait de la soirée ; surtout après avoir épuisé ses réserves d'alcool. Le groupe a continué à jouer dans la pièce voisine.

Il tira la Bible de sa place, et l'étagère pivota vers l'intérieur ; révélant un escalier qui a disparu dans l'obscurité primordiale sous la maison d'Everett. Delisle récupéra une lanterne à pétrole de la première marche, l'alluma et commença sa descente.

La roche calcaire à sa gauche et à sa droite était parcourue de fossiles trop terribles pour être décrits et recouverte d'une condensation froide, et semblait se presser contre lui alors qu'il continuait à descendre dans les grottes.

Delisle atteignit le bas de l'escalier et arriva devant une grande porte d'acier retenue par un ensemble de verrous imposants. Il retint son souffle. Serait-ce trop d'espérer que ce soir était la nuit ? Des années d'expérimentation dans son pays natal ne lui avaient rien valu sauf, bien sûr, la méfiance légitime de la police française. Delisle marmonna quelque chose qui aurait pu passer pour une prière, fit glisser les verrous et ouvrit la porte.

La créature était partie, et la chambre était à peu près comme il l'avait laissée. D'étranges hiéroglyphes brillaient sur les murs grossièrement taillés ; de sorte qu'il était impossible de savoir si la pièce et ses embellissements étaient le produit de processus naturels ou l'œuvre d'une intelligence passée. Et là, au centre de tout cela, gisait Abigail Redgrave sur la dalle.

Il étudia Abigail à la lumière irrégulière de sa lanterne. Aucune partie d'elle n'avait échappé au toucher du monstre ; elle était couverte de la tête aux pieds par le limon translucide et les ventouses cramoisies qui la qualifiaient d'amante de la créature. Delisle posa deux doigts sur sa gorge et trouva bientôt un pouls. Elle était vivante.

Cette Américaine était apparemment d'une souche beaucoup plus robuste que ces frêles épouses françaises qu'il avait essayées auparavant, car la plupart d'entre elles étaient mortes de choc au simple contact de la bête. Delisle exultait. Elle, cette Abigail Redgrave, deviendrait le vaisseau parfait; Maîtresse des monstres, Echidna, la mère du mal - si elle ne l'avait pas déjà fait.

Il sourit en imaginant la nouvelle vie qui grandissait dans son ventre.

Alors que Delisle se penchait sur elle pour la libérer de ses liens, il jura l'avoir entendue murmurer : « La prochaine fois, ma chérie, ne t'occupe pas des chaînes.

Dawson Wohler est le rédacteur en chef de la fiction chez Apocalypse Confidential . Né et élevé dans l'Ohio, il vit maintenant quelque part au sud du Mason-Dixon. Retrouvez-le sur Twitter @dawtismspeaks