Penché en arrière sur vingt-deux

Nos épines sautent et craquent,

vision à l'envers,

le ciel trop loin

dans cette ville de campagne familière.

Tranche d'années pointues

la peau lisse de nos mains.

Nous avons encore, complètement,

ni vouloir être le premier à se lever.

Le tissu du temps s'ouvre et

nous saignons entièrement.

Pas douloureux, comme prévu,

mais chaud, rouge et

silencieusement,

nous tachons les couchers de soleil, les anniversaires et les rêves de pipeline

de quitter ce Londres et

du coup les coutures

du tissu que nous avons déchiré

se séparer complètement

nos souvenirs et

pensées lointaines,

art brumeux et laid-sanglant.

Dizzy, nous sortons de notre position de crabe

À contrecœur, de notre propre aveu

Nous ferions n'importe quoi et tout si ce n'est que pour nous échapper

la douleur profonde et très tendre

De vieillir, d'oublier, de s'affaisser

Des figues meurtries sur un figuier, détestent jamais lâcher prise.

Ce poème parle juste de la gymnastique mentale que mes amis et moi nous sommes imposée pour éviter le fait que nous ne pouvons pas éviter de vieillir et de vieillir .