Cykada!

990 stron Lorki: Dzień 3

Dzisiejszy wiersz jest nieco dłuższy niż dwa poprzednie, a nawet bardziej makabryczny. Jak sugeruje tytuł, chodzi o cykady.

Szczęśliwe cykady, na początku - jak dotąd, tak dobrze! — ale prawie natychmiast cykada umiera: na łożu ziemi, pod krwią ciemnoniebieskiego serca. Cykada jest raniona przez burzliwe promienie słoneczne i niewidzialne promienie słoneczne.

Jednak pomimo tego wszystkiego Lorca tutaj wyraźnie romantyzuje, ubóstwia śmierć cykady, modląc się, aby jego serce mogło stać się jednym.

Niech moje serce będzie cykadą

nad niebiańskimi polami.

Niech umrze śpiewając wolno,

zraniony przez jasne, błękitne niebo.

Nawiasem mówiąc, zastanawiałem się przez chwilę, czy „modlitwa” jest właściwym słowem do opisania tej prośby; zważywszy na odrobinę innych odniesień religijnych, do Boga i Ducha Świętego, w tym wierszu, lubię myśleć, że Lorca nie miałby nic przeciwko.

Nawet gdyby tak było, cóż, mógł napisać wiersz, ale to, jak ja to odbiorę, nie zależy od niego. W rzeczywistości nie jestem pewien, czy zgadzam się z „punktem” tego, o ile ma to sens.

Wydaje mi się, że mówi, że umrzeć tak, jak cykada, śpiewając, to coś pięknego i do czego należy dążyć, uczucie, które nabiera szczególnego znaczenia, wiedząc, że Lorca umarł — został zamordowany, został stracony — młody, u szczytu jego waleczności.

Jest to idea romantyzowana w całej ludzkiej sztuce — spójrz na liczbę oper, w których bohater wyśpiewuje łabędzi śpiew podczas wykrwawiania się lub gruźlicy na śmierć, spójrz na sam fakt, że mamy termin „łabędzi śpiew” w naszym języku (a może powinien to być śpiew cykady? ), — ale jest to pomysł, za którym nie mogę się całkowicie oprzeć.

Oczywiście, mogę zrozumieć jego atrakcyjność, mogę nawet docenić i cieszyć się jego ideą w fikcji, ale w rzeczywistości najlepsze, co mogę zrobić, to chcieć wierzyć w ideę, że umieranie śpiewając w kwiecie wieku, w młodości jest dobra rzecz.

To nie jest.

Może dlatego moja ulubiona zwrotka kontrastuje z refrenami radośnie umierającej śpiewającej cykady:

Wszystko, co żyje, co przemija

przez drzwi śmierci

idzie głową w dół, z

białe senne powietrze.

Mową tylko myślą.

Bezdźwięczny . . .

Niestety,

otulony ciszą

płaszcz śmierci.

Cokolwiek o tym sądzisz, oto jest, pięknie przeczytane, po hiszpańsku i z braku angielskiego tłumaczenia, które mogę znaleźć w Internecie, oto niewytłumaczalna akwaforta Seana Scully'ego (dla mnie, filistra sztuki współczesnej, którym jestem) towarzysząca wersja wiersza:

Wróć do dnia 2 …

Wróć do wprowadzenia .