Piki damasceńskie

Obiecałeś im ciepło,

płatki odkryte przez ogień,

historie, którymi dzielą się owady

nurkowanie w płomienie,

sfermentowane prawdy

w beczkach kłamstw.

A twojemu synowi koń,

typ, na którym jeździ prorok.

W tę noc damasceńskich pik,

wychodzisz z domu,

spieszący się i sfrustrowani.

Aresztowany przez projekt.

Kierowany głosem

przybywających z zielonej ciemności

otaczając sanktuarium.

Odurzony ciszą,

przez świadomość

ukrzyżowany w winie.

Obcy jak ty –

z zachodnich brzegów rzek,

przykurzony majestatem,

spłukane łaską

z pieprzykiem między ramionami

i dołeczki

wyryte głęboko w jej twarzy.

Podróżnik taki jak ty –

zahartowani podróżą,

złagodzone przez ścieżkę,

obojętny na mapy,

spragniony znaków.

Zbezczeszczony i przerobiony.

W tę noc damasceńskich pik,

karty zostały złożone,

wyrok został.