La seule chose qui se trouvait dans notre appartement lorsque nous avons emménagé était un grand vieux bureau à cylindre, qui est devenu ma maison.

Je me suis assis à ce bureau pendant des semaines à dessiner et à écrire et à disparaître dans mon propre petit monde. Il y a été laissé par l'ancien locataire décédé qui se trouvait être le poète lauréat du Lower East Side.

Il y a quelque chose de magique dans le bureau. Je l'ai réparé avec un nombre démesuré de vis et de vieux clous que j'avais trouvés un peu partout juste pour maintenir le tout assez longtemps pour survivre à la prochaine échéance.

Les sols de l'appartement sont déformés et inclinés vers le milieu de la pièce, ce qui signifiait que je devais attacher le bureau au mur avec un boulon et de la ficelle que j'ai trouvé sur l'avenue B. Si cette ficelle s'était cassée, tout le bureau aurait basculé. sur et m'a écrasé. La mort d'un écrivain.

Ceci est un extrait de NewYorkCartoons