Espace de maintien

Récemment, le terme « espace de maintien » m'est venu à l'esprit. Je pense que c'est parce que je commence seulement à comprendre et à apprécier ce que cela signifie.

Comme pour beaucoup de choses ces jours-ci, j'ai d'abord appris le terme en ce qui concerne les choses liées aux chevaux. Probablement de quelque chose que je lis ou de quelqu'un que je suis sur Facebook, un philosophe-formateur comme Anna Blake ou Tania Kindersley. Les gens qui peuvent calmer leur esprit, observer les autres et permettre l'action ou l'inaction sans être emportés par leurs propres émotions. Les personnes qui ne portent pas de jugement sur le temps inoccupé.

Je n'ai jamais vraiment été à l'aise avec le temps inoccupé, mais on m'a appris à conserver l'espace, bien qu'artificiellement. À la faculté de médecine, lorsque j'interrogeais des patients, je posais délibérément des questions ouvertes, je faisais une pause et j'attendais des réponses. C'est ce qu'on m'avait dit de faire. Le diagnostic est dans l'histoire si seulement vous écoutez et suivez les indices, m'ont dit mes professeurs, et ceux-ci viennent de ce que le patient choisit de dire. Les pauses aux extrémités ouvertes de mes questions attendaient que les histoires de mes patients les remplissent.

Mais je n'avais pas vraiment d'espace. Parce que derrière ces pauses enceintes, il y avait mon esprit de course. Essayer de rassembler les indices. Essayer d'arriver à la réponse. Une action était nécessaire à partir de ces moments ouverts. L'inaction n'était pas une option – souvent des vies étaient en jeu, ou du moins la santé l'était. Pour vraiment tenir l'espace, j'aurais dû laisser de la place à la possibilité du néant, ce que, dans ces circonstances, je ne pourrais jamais me permettre de faire.

Je peux me permettre de le faire maintenant, mais je ne suis pas entraîné.

J'ai remarqué quand j'ai commencé à passer beaucoup de temps autour des chevaux, que parfois beaucoup de temps passait alors qu'il ne se passait pas grand-chose du tout. Un hiver froid, j'habitais à côté d'un de mes chevaux et je lui rendais visite le soir. Je me présentais à sa grange et j'ouvrais la porte de sa section. Lui et ses voisins me saluaient avec un chœur doux de nickers doux dans l'obscurité. Je me tenais debout et j'écoutais le grognement de ses dents sur son foin du soir, mon souffle fumant dans l'air glacial de sa stalle. Je plaçais mes doigts froids dans la chaleur proche de son aisselle épaisse et floue. L'air sentirait frais, mais aussi doux. Le temps passerait. Je ne le savais pas, mais je commençais à garder de l'espace.

Pour tenir l'espace, je pense que vous devez d'abord apprendre à vraiment faire une pause. Peut-être avez-vous besoin d'apprendre à vider votre esprit et à être simplement. Vous devez arrêter de penser à votre prochain coup. Vous devez regarder l'être devant vous, ou à côté de vous, attendre et réfléchir. Vous devez penser, ou même dire à haute voix, ce que vous pensez et ce que vous voyez, sans avoir votre propre jugement sur ce que devraient être les réponses.

En promenade avec mon chien aujourd'hui, je réfléchis à sa façon de faire. Son nez le mène ici et là, et souvent pas dans la direction que j'ai l'intention de nous faire suivre. Je pourrais tirer sur sa laisse, lui dire non, le déplacer avec moi. Mais pourquoi? Pourquoi sa façon d'explorer le monde, son nez s'enfouissant dans un trou de terre, bruissant dans les hautes herbes, frottant contre des feuilles pourries, a-t-il moins de valeur que ma propre volonté d'accomplir une distance ou une destination ? Au lieu de cela, je fais une pause. Je pratique la tenue d'espace. Pour lui, et aussi pour moi.