Nocturne pour le croissant de lune sur le lac Tahoe et le ciel, généralement

comment cette nuit
la lune traîne une lumière argentée
sur l'eau noire de la montagne

mais les verbes qui ramènent à la maison échouent, la
sensualité échoue - une lueur froide
s'estompant par vagues contre mon crâne.

Pour Thanksgiving, j'aurais aimé
dire à mes filles ce pour quoi je suis reconnaissante :
m'être fait pisser dessus
en sixième. Vous voyez, il a ouvert une page

(vous pouvez entendre l'aiguille et la râpe de l'amour
lire Beowulf dans une pièce aux murs roses et éclairée à la bougie)

Je ne peux pas modifier le ciel. Il a flambé cette nuit
au printemps il y a des années.
Il a brûlé plus que des salles en ruine,
l'incitation des épées, toutes ces épopées.
C'était des tableaux pâles et dorés
de la Crucifixion.
Il fusionnait et jaunissait avec la lune
jusqu'à ce que je pense que j'étais l'amant de la lune,
brillant et chantant dans une forêt sombre.

Mais ce qui compte maintenant, ce sont les noms,
taillés dans la lumière qui reste,
et la lune n'est ni un amant, ni un homme.
Le coyote dans le pin est silencieux.

Conduisant autour du lac
, j'essaie de ne pas oublier qui je suis.
Je suis un crâne sans grand chose à dire.
Je suis toutes les choses auxquelles je ne peux pas échapper.
Une fois, j'ai cru toucher l'éternité.

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