Jedyną rzeczą, która znajdowała się w naszym mieszkaniu, kiedy się wprowadziliśmy, było duże stare biurko z opuszczanym blatem, które stało się moim domem.

Siedziałem przy tym biurku tygodniami, rysując, pisząc i znikając we własnym małym świecie. Zostawił go tam zmarły poprzedni lokator, który był poetą-laureatem Lower East Side.

Biurko ma w sobie coś magicznego. Naprawiłem to za pomocą ogromnej liczby śrub i starych gwoździ, które znalazłem w okolicy, tylko po to, by utrzymać to razem wystarczająco długo, aby przetrwać następny termin.

Podłogi w mieszkaniu są wypaczone i ustawione pod kątem do środka pokoju, co oznaczało, że musiałem przymocować biurko do ściany śrubą i sznurkiem, które znalazłem na Alei B. Gdyby ten sznurek się zerwał, całe biurko by się przewróciło nad i zmiażdżył mnie. Śmierć pisarza.

To fragment z NewYorkCartoons