Một nghịch lý.

Viết là cạo vết thương và để nó chảy máu tươi lần nữa. Tôi sợ hãi khi phải xem lại những tổn thương và quá khứ cũ của mình, và việc viết lách giúp tôi tỉnh táo.

Quá trình biến đổi từ một thiếu niên liều lĩnh thành một người lớn có trách nhiệm thật đáng sợ; nghĩa vụ có lấy đi nghệ thuật của tôi- lời nói của tôi không? Sắp xếp ngôn từ để viết một bài báo là một nghệ thuật khác; câu chữ trôi chảy đột ngột như cảm xúc của chúng ta lại là chuyện khác.

Tôi muốn viết như Virginia Woolf viết về nỗi cô đơn, Sylvia Plath viết về nỗi thống khổ, Van Gogh viết về cuộc đời, Kafka viết về cảm xúc không tên, Charles Bukowski viết về nỗi buồn sâu sắc nhất của mình, và như cách Chinmai từng viết về cảm xúc của cô ấy. Nhưng tôi sợ, sợ sự điên rồ trong đó. Tôi sợ nhìn lại sự ngớ ngẩn của mình, nhớ lại nỗi buồn và xem xét lại cảm xúc của mình; Tôi có sợ thể hiện chúng không?

Tôi lo,

Có phải hạnh phúc đang lấy đi phần giúp tôi tỉnh táo, phần giúp tôi kết nối với tâm hồn mình, phần ôm lấy sự điên rồ của tôi, phần có thể khiến tôi phát điên? Đó là một nghịch lý!